Elle pense à elle

Elle pense à elle car hier aurait dû être sa fête. Elle aurait aimé l'embrasser, lui dire ce qu'elle aurait aimé entendre. Mais depuis qu'elle est morte, elle pense à elle en lui envoyant ses ondes. Parfois elle entend sa voix dans le chant des oiseaux. 

Et puis il y a aussi toi l'écrivain qui lui ressemble et qu'elle aimerait rencontrer. Surtout pas pour lui parler mais pour le regarder bouger en réprimant des baisers. 

Elle lui dit merci d'exister au quotidien. Ses microfictions lui donnent de l'entraînement mais la laissent parfois coite, parfois rieuse. 

Aujourd'hui, elle a mangé trois framboises de son jardin. Les abeilles et les syrphes ont bien fait leur travail. C'est un îlot de framboises, une oasis de rose qui rafraîchit. 

Et puis il y a ses voisins liberticides qui encagent les chardonnerets plutôt que les écouter quand ils sont en liberté. Elle aimerait tellement faire coffrer ces gens là. 

Et puis il y a toi le Grand Duc qui lâche un son à minuit pile. Et toi, le Grand Duc, elle t'aime pour te laisser libre d'écrire tes envies.