Un déca un café ? Un café pour garder les yeux baissés. Dans le bar, des personnes âgées qui laissent leurs yeux baissés sur leur téléphone. Le juke boxe sonne. La télé reste allumée. Personne pour la regarder. Tout le monde a les yeux rivés sur un rectangle, même pas dix pouces et les pouces s'agitent sur les écrans. Tout le monde et personne ne se connaît. C'est la première fois qu'elle voit ces visages-là. Elle n'a pas ces habitudes. Dans cette ville-miroir, la ville s'est transformée en un vaste mouroir. Les arbres n'ont plus la place d'y pousser et grandir. Tout ici est fait pour y mourir....
Te chérir comme si j'allais passer une main Dans tes cheveux retenir le lin Asperger ta peau de l'eau de Cologne de l'enfance T'aimer comme si nous étions faits pour toujours nous rencontrer T'aimer à chaque fois comme si c'était la première fois Et toujours penser à toi....
LAURENT MAUVIGNIER - La maison vide - Ed. de Minuit
Ecrire sur un livre qui n'a besoin de personne pour continuer son petit bonhomme de chemin. Je vous parlerai plutôt de "pourquoi il faut le lire" et non de "pourquoi il faut l'acheter". La maison vide : étrange paradoxe pour une maison qui, en réalité, est pleine des habitants qui y ont résidé. On pourrait lire ce livre comme une grande saga, une saga féminine où les femmes et les hommes se côtoient en ne se comprenant pas forcément toujours. Parmi ces femmes, il y a la préposée aux reprises de chaussettes et aux confitures, il y a Marie-Ernestine, la fille de la première et Marguerite, la fille...
Album: Souad Massi - Oumniya
J'aurais aimé te voir rire mais tu n'as pas pensé que je taimerai ainsi. Te voir rire, vivre et non mourir comme tu le fais chaque jour. Je veux te voir vivre, te laver, me bénir ou m'inonder d'une eau qui soit loin des ténèbres, près de la source de ta vie pour que tu esquisses un pas vers moi et que tu me dises que tu m'aimes tout bas, en sourdine et que jamais un jour ne passe sans que je sois là dans tes pensées, tes chères roses, tes violettes si précises dans leurs fragrances mon amie la France que ces jours d'errance sans toi me laisse abandonnée au désert d'un...
Réédition du classique de 2000. Cheikha Rimitti, son père est originaire de Relizane et de mère oranaise. En effet ses grands parents maternels sont originaires de la région de Sidi-Bel-Abbès (Oranie). Comme pour Cheikh Hamada, il serait simpliste de dire qu'elle est une chanteuse de raï.
Qu'est-ce que chanter la liberté quand on est parti voir si le pur-sang me disait tout bas : je suis salope et je suis avec toi. Je suis préférée à ton ami le chien, je viens pour me rendre à l'ami indigène qui veut me voir flotter sur son mat et je prends mes mains et son mat n'est plus qu'une voile que je hisse...
Au mois d'août, que reste-t-il de mes appréhensions ? Chérie Cherry ne mange plus beaucoup. Il fait chaud. Elle n'a pas beaucoup d'appétit. Elle maigrit. Nous continuons à nous accompagner. Je ne me sens plus seule aujourd'hui. Je suis reliée à des dizaines d'individus. Comme moi, ils écrivent. Comme moi, ils aspirent à une vie sereine faite d'écritures. Je continue sur ma lancée. J'ai trouvé quelque chose d'équilibre. Je perds moins l'équilibre. J'ai moins de vertige. Je ne parlais plus. Désormais je parle trop. Pas de juste mesure. Envie de mourir ? Non, plus assez. Je suis les pas de Chérie...
Ton hérisson est mort, Éricsson. Le hérisson naïf et globuleux à été surpris par l'air glacé de l'automne. Il ne s'est pas protégé sous un tas de feuilles. Il a gi dans l'herbe avant que je lui trouve sa dernière demeure sous le cerisier, là où les feuilles forment un tas pour se décomposer jusqu'au printemps. La décomposition du hérisson est en marche. Il n'a plus besoin de nature ni de culture. Il n'a plus besoin de rien. Un autre hérisson le remplacera qui viendra manger les escargots, les limaces et les cadavres des oiseaux. Les oiseaux ne viennent plus se nourrir aux mangeoires. Le hérisson...
De Marguerite Duras, je n'avais lu que Moderato Cantabile en terminale. Trente-deux ans us tard, je comble le retard durassien et je viens de terminer Un barrage contre le Pacifique que j'ai lu en deux jours. Histoire âpre et prenante d'une mère qui prend en otage ses enfants pour construire des barrages contre un Pacifique qui ne servent à rien. Mère flouee et instrumentalisee qui donne sa fille au plus offrant contre des francs tout en observant les limites d'une bienséance qui n'avait pas lieu d'être. Instrumentalisation de la femme qui, en se mariant, donne l'espoir d'une nouvelle vie. Ce qui...
Cette voie qui s'ouvre, cette voie qui s'ouvre à moi. Rien à voir avec l'aéroport d'Orly. Je suis partie du sémaphore d'Etel pour m'en remettre à l'aurore. L'aurore est parti loin de cette partie si fine, cette patte si fine de Pattemouille et de Mouillefarine. Une pâte fine et légère, aérée, c'est de la boulange de première comme la boulangère de #Riantec qui est partie au loin regarder les sargasses, ces algues si brunes et si fines qui détruisent son marché, son petit marché de godaille. Il n'y a plus de godaille, il n'y a plus que de l'algue en gosse, le kari gosse me rappelle qu'il faut que...
Tu es dans ma recherche proustienne, Eric Chevillard, et je te suis dans ton autoficivité pour voir s'il y a des choses à embrasser et à faire siennes. Je te pique tes idées pour en faire mon doux roulis, pour en faire des salmigondis, pour en faire des quiproquos partout sur la toile. Quiproquo, qui pour qui, qui pour quoi, quoi pour qui, quoi pour quoi. On se demande qui mange qui et je suis sur la toile pour te déclarer ma flamme, mes flammèches de feux follets que j'allume tous les soirs, mes petites flammes de l'ascendant violet, mes petites flammes de l'accent de la violette et de la rose...
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