Comment dire que ni on aime, ni on n'aime pas ? J'ai été déçue par cet opus des éditions Inculte. Je m'attendais à un livre plus littéraire. Assurément, ce livre de Daniel Fohr n'est pas de la littérature. Oh, on n'est pas obligés d'en être. C'est une aimable histoire au pays des Iliens. Un dessinateur de BD désabusé débarque sur son île en plein hiver. La chaudière ne fonctionne pas et il va devoir se faire accepter hors saison. Le défi que lui demande de relever le maire : faire une fresque dans la salle des fêtes. Elle devra représenter l'île. Le peintre-narrateur fera une galerie de portraits...
Je l'ai lu en un rien de temps. Ça dure comme un déjeuner de soleil et la danseuse reste accrochée à la mémoire comme elle reste accrochée à la mémoire du narrateur qui est accroché à elle. Elle n'a pas de nom, la danseuse, et c'est peut-être pour ça que l'on a du mal à la saisir, au contraire de ces brefs personnages que l'on saisit tout de suite grâce à leur nom. Patrick Modiano parle de discipline, d'exigence et de coude cassé, le travail de l'écrivain est comparé au travail de la danse Et c'est avec beaucoup de discipline que Modiano écrit le flou des souvenirs du narrateur. Et c'est drôlement...
Je ne sais pas vous mais moi, je ne sais pas quoi penser du dernier Chevillard, La chambre à brouillard. Ne comptez pas sur moi pour vous donner un avis car je n'ai pas réussi à me concentrer sur les 3/4 du livre. A chaque fois que je me fondais dans ma lecture, j'étais directement plongée dans ma vie professionnelle qui est rigoureusement impactée par les livres. Eh oui, je suis plongée dans les livres une bonne partie de la journée. Et voilà t'y pas qu'au détour d'une phrase, c'est justement une partie de ma journée qui se rejouait. Ma vie littéraire importe peu toutefois c'est celle de Chevillard...
Ton hérisson est mort, Éricsson. Le hérisson naïf et globuleux à été surpris par l'air glacé de l'automne. Il ne s'est pas protégé sous un tas de feuilles. Il a gi dans l'herbe avant que je lui trouve sa dernière demeure sous le cerisier, là où les feuilles forment un tas pour se décomposer jusqu'au printemps. La décomposition du hérisson est en marche. Il n'a plus besoin de nature ni de culture. Il n'a plus besoin de rien. Un autre hérisson le remplacera qui viendra manger les escargots, les limaces et les cadavres des oiseaux. Les oiseaux ne viennent plus se nourrir aux mangeoires. Le hérisson...
Où te rencontrer ? Comment aborder cette littérature qui est tienne pour que je trace la mienne ? Je ne suis plus rien, je suis au fond de ce trou qui ne te ressemble pas. Je suis prisonnière de mes habitudes et de mon habitus. Je suis prisonnière de mes envies de plénipotentiaire. Je veux larguer ces amarres qui me contrôlent. Je veux lâcher prise et m'en remettre à un quelconque nouveau chemin. Quelle est ma voie, sinon celle là, celle qui me mène au manuscrit et à la pleine connaissance de mes moyens ?... Serai-je lue ? Serai-je crue ? Serai-je vue ? Je ne veux rien d'autre que me trouver sur...
Bien sûr que je suis une non fiction. Sous quelles pulsions me suis-je mis à écrire et à fantasmer sur Eric, sur Marcel et sur toute cette planète d'auteurs auxquels je ne dois rien d'autre que d'être obligée de me fictionnaliser à nouveau, Autre fiction, autres problèmes à résoudre, ceux du style et de la littérature sans fiction. J'empreinte au monde moderne toute sa réalité sur laquelle je me suis défaussée. J'emprunte à ce réel tout ce fictionnel qu'on a imaginé pour moi et à mon endroit. Je suis cette fille fictive et qui pourtant existe bel et bien. Je ne veux rien d'autre qu'opérer une transaction...
Je suis une rose ronce ou une ronce rose. Je n'ai toujours pas trouvé chaussure à mon pied. Peut-être faudra-t-il que je regarde au fond du carton à chaussures s'il n'y a pas d'autre paire qui m'irait comme un gant. Je suis cette petite fille diserte qui exerce ses talents comme on joue à la roulette. Je suis dans le casino de la vie et je me prends pour la Malibran. La Malibran qui ne sait rien faire de ses dix doigts et qui lit tout en quinconce. Elle lie tout en quinconce et elle est la balle au centre de ce jeu de la balle au prisonnier. Elle n'a jamais été élevée, elle a été biberonnée. Elle...
Marcel Proust en son fief, à Combray, à jamais loin des yeux de Cabourg
Ne plus avoir peur de la vie ? Et d'Eric ? Où est-il, que fait-il, qu'apprend-il, qu'a-t-il à m'apporter si ce n'est ces billets controversés que toi-même tu ne peux plus t'y fier ? Tu ne te fies plus à rien. Tu subodores parce que tu doutes, tu doutes de tout, de toi, des autres, de la terre et de ton chat qui file un mauvais coton. Tu te tais ici bas pour ne pas avoir à supporter la médiocrité des autres qui te fait penser à la tienne, à ta petite existence qui ne tient qu'à un fil, ou un Phil, ou une Florence ou un Sébastien....
Je m'inscris dans cette piste, loin des vacarmes et du chagrin. Je reste dans l'océan des blés pour l'instant avant de rejoindre cet océan qui me fait frimer avec mes lunettes sur le nez. Je l'aime cet océan, je le chéris plus loin que j'en ai envie. J'ai envie de cet océan des blés mais j'ai l'Atlantique au bout du pied. Mon océan à moi, c'est l'Atlantique et je n'y vais pas par le tgv, je prends l'océane et je sors à Port-Louis. C'est mon port de suffisance, comme un fait exprès. Je me suffis à lui et lui pas encore à moi. Je l'aime du bout de mes bras. Je n'en ai pas encore assez, j'y mets le...
Cette voie qui s'ouvre, cette voie qui s'ouvre à moi. Rien à voir avec l'aéroport d'Orly. Je suis partie du sémaphore d'Etel pour m'en remettre à l'aurore. L'aurore est parti loin de cette partie si fine, cette patte si fine de Pattemouille et de Mouillefarine. Une pâte fine et légère, aérée, c'est de la boulange de première comme la boulangère de #Riantec qui est partie au loin regarder les sargasses, ces algues si brunes et si fines qui détruisent son marché, son petit marché de godaille. Il n'y a plus de godaille, il n'y a plus que de l'algue en gosse, le kari gosse me rappelle qu'il faut que...
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