Ton hérisson est mort, Éricsson. Le hérisson naïf et globuleux à été surpris par l'air glacé de l'automne. Il ne s'est pas protégé sous un tas de feuilles. Il a gi dans l'herbe avant que je lui trouve sa dernière demeure sous le cerisier, là où les feuilles forment un tas pour se décomposer jusqu'au printemps. La décomposition du hérisson est en marche. Il n'a plus besoin de nature ni de culture. Il n'a plus besoin de rien. Un autre hérisson le remplacera qui viendra manger les escargots, les limaces et les cadavres des oiseaux. Les oiseaux ne viennent plus se nourrir aux mangeoires. Le hérisson...
Marcel Proust en son fief, à Combray, à jamais loin des yeux de Cabourg
Ne plus avoir peur de la vie ? Et d'Eric ? Où est-il, que fait-il, qu'apprend-il, qu'a-t-il à m'apporter si ce n'est ces billets controversés que toi-même tu ne peux plus t'y fier ? Tu ne te fies plus à rien. Tu subodores parce que tu doutes, tu doutes de tout, de toi, des autres, de la terre et de ton chat qui file un mauvais coton. Tu te tais ici bas pour ne pas avoir à supporter la médiocrité des autres qui te fait penser à la tienne, à ta petite existence qui ne tient qu'à un fil, ou un Phil, ou une Florence ou un Sébastien....
Cette voie qui s'ouvre, cette voie qui s'ouvre à moi. Rien à voir avec l'aéroport d'Orly. Je suis partie du sémaphore d'Etel pour m'en remettre à l'aurore. L'aurore est parti loin de cette partie si fine, cette patte si fine de Pattemouille et de Mouillefarine. Une pâte fine et légère, aérée, c'est de la boulange de première comme la boulangère de #Riantec qui est partie au loin regarder les sargasses, ces algues si brunes et si fines qui détruisent son marché, son petit marché de godaille. Il n'y a plus de godaille, il n'y a plus que de l'algue en gosse, le kari gosse me rappelle qu'il faut que...
Tu ne m'as rien dit, tu ne t'es pas encore montré dans ce champ de blé. C'est un champ pour rien, un champ de l'avant pour nourrir les bêtes et pas les humains. Il faut des coqs dans le poulailler mais pas des Vinciane dans les prés. Vinciane elle viendra après. Vinciane viendra après ce fourbis. Pour l'instant, je suis avec les fantômes, les fantômes du temps qu'il fait aujourd'hui. Et il fait chaud. Les moissons vont partir en chaleur, en haute température et en langueur. Il y a beaucoup de langueur dans la diffusion de ces longueurs. Pas de fantômes ni d'anges, mais des esprits qui hantent le...
Tu es dans ma recherche proustienne, Eric Chevillard, et je te suis dans ton autoficivité pour voir s'il y a des choses à embrasser et à faire siennes. Je te pique tes idées pour en faire mon doux roulis, pour en faire des salmigondis, pour en faire des quiproquos partout sur la toile. Quiproquo, qui pour qui, qui pour quoi, quoi pour qui, quoi pour quoi. On se demande qui mange qui et je suis sur la toile pour te déclarer ma flamme, mes flammèches de feux follets que j'allume tous les soirs, mes petites flammes de l'ascendant violet, mes petites flammes de l'accent de la violette et de la rose...
Oui, ça y est, je l'ai eu le dernier Chevillard. Et je l'ai lu. Et maintenant, j'ai la cheville hot. J'ai la cheville qui fourmille d'idées et de projections pas du tout bidons. Précision, scalpel, plume d'oie ou de dodo qui gratte sur le papier déjà tout brûlé de la planète terre. Voilà en quelques mots ce que m'inspire ce Chevillard là, qui pense bien à Nenette que l'on va bientôt empailler dans la galerie de l'évolution qui ne révolutionne plus rien, celle où il a passé une nuit tel un aventurier des nuits sans étoiles mais avec beaucoup de toiles d'araignée au fond du gosier. Oui, car tout...
Elle a tissé sa toile au-dessus de l'eau et se prend dans ses propres filets qu'elle jette entre deux rameaux d'eglantier, pas loin des cynorrhodons. Elle reste figée, captive de sa toile et inapte à tout mouvement même si elle donne l'impression du contraire. Qui viendra se prendre dans sa toile et se coller à ses filets ?
Leçon de choses aujourd'hui avec la naissance des mûres. Voyez comment le pistil, à peine fécondé par la vibrillonnante abeille, devient presque aussitôt fruit au contact des pattes de l'insecte pollinisateur. C'est un ballet en ce mois de juillet en vue d'une fin août-début septembre féconde en gelées, confitures et autres salades de fruits.
Mi à l'ombre mi au soleil, le batracien s'offre un plaisir de baignade dans la mare. Les moustiques survolent cet endroit marécageux et rien ne paraît surprendre ces cuisses de grenouille qui ne sont pas assez grosses pour finir dans la poêle avec un beurre persillé. Pour l'instant, le batracien profite de cette petite retenue d'eau pour s'immerger dedans, à défaut d'avoir une vie tranquille dans l'herbe mouillée.
07 mai 2021
Ils restent au ras des pâquerettes, les canards du village des voyageurs, et s'arrêtent sur la rive avant d'aller faire un tour sur la rivière qui suit son cours normal. Des canards pas trop sauvages qui se laissent suivre et qui suivent les bipèdes qui viennent se promener avec la promesse probable d'un bout de pain qui viendra malencontreusement gonfler leur estomac. Au ras des pâquerettes, on est bien aussi, avec les canards qui se dandinent.
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