ERIC CHEVILLARD - L'autofictif enneige le Fuji - Ed. De l'arbre vengeur
Peut-on écrire et se renouveler à ce point ? Il fut un temps où j'ai pensé que l'autofictif était un collectif d'auteurs, qu'Eric Chevillard était une marque déposée de la Littérature. Je ne sais toujours pas si Éric Chevillard est un auteur à plusieurs (j'ai dépassé ma phase maniaque et je ne souffre plus d'hallucinations), mais, maintenant que je suis revenue sur le plancher des vaches, je ne peux que constater qu'Eric est un auteur virtuose, un écrivain qui s'adonne à la Littérature de manière précise et concise. Bien entendu, j'ai été ravie, en tant que collectionneuse de Chevillards ( pas...
LAURENT MAUVIGNIER - La maison vide - Ed. de Minuit
Ecrire sur un livre qui n'a besoin de personne pour continuer son petit bonhomme de chemin. Je vous parlerai plutôt de "pourquoi il faut le lire" et non de "pourquoi il faut l'acheter". La maison vide : étrange paradoxe pour une maison qui, en réalité, est pleine des habitants qui y ont résidé. On pourrait lire ce livre comme une grande saga, une saga féminine où les femmes et les hommes se côtoient en ne se comprenant pas forcément toujours. Parmi ces femmes, il y a la préposée aux reprises de chaussettes et aux confitures, il y a Marie-Ernestine, la fille de la première et Marguerite, la fille...
Se dire tigre et n'être que moustique. Ce bruit irritant qui prend à la gorge. Je suis net, je suis internet, je suis internée dans un parcours de soins qui se trouvent articulés autour de mon Nombril. N'être qu'apparence, singer l'ignorance, reprendre le désir d'être tigresse, lionne et abandonner l'éléphante que je suis. Se retrouver à la lisière d'une rue, cachée dans une jungle de panneaux. Penser à toi, Venceslas et me trouver aussi originale qu'une girafe que l'on imagine hors d'elle parce qu'il pleut et que c'est toujours elle , hormis le cèdre et le baobab, qui est toujours la première...
Au mois d'août, que reste-t-il de mes appréhensions ? Chérie Cherry ne mange plus beaucoup. Il fait chaud. Elle n'a pas beaucoup d'appétit. Elle maigrit. Nous continuons à nous accompagner. Je ne me sens plus seule aujourd'hui. Je suis reliée à des dizaines d'individus. Comme moi, ils écrivent. Comme moi, ils aspirent à une vie sereine faite d'écritures. Je continue sur ma lancée. J'ai trouvé quelque chose d'équilibre. Je perds moins l'équilibre. J'ai moins de vertige. Je ne parlais plus. Désormais je parle trop. Pas de juste mesure. Envie de mourir ? Non, plus assez. Je suis les pas de Chérie...
Casser les coques et prendre le temps de briser les cerneaux des noix. Ces espèces de cervelles en morceaux que l'on mouline pour les réduire en poudre ou les donner à manger aux pissenlits juste assaisonnés. Ces résidus de cervelles forment un amas que l'on prend, au choix, au gré des besoins et des envies. Des résidus actuellement confinés qui sortiront aux moments opportuns après avoir mis du temps à percer ces coques de noix qui ne formeront bientôt plus que des poussières. Mais putain, que c'est long de casser des noix pour obtenir ces cervelles réduites en morceaux ! Et que de dégâts !
Quelques mètres après les vannages, la rivière coule en filets. Pas de gros remous, juste un mince bouillon, un courant qui va filer plus loin sans grand tourbillon aquatique. Ici aussi, on voit le fond, on peut presque même le toucher. Passage à pied, passage à gué, pour un état de rivière peu engageant pour ce printemps 2021, cette fin du mois d'avril, certes peu arrosée d'une pluie divine. La verdure pointe le bout de son nez et entoure ce lit de rivière qui a bien besoin d'être bordé pour retrouver une vraie hauteur. Qu'en est-il plus en aval encore ? Les sources et ressources ne doivent pas...
Après la petite mer de blés, voici le ru à marée basse, même très très basse. Le lit du Loir se découvre sans difficulté, nul poisson ne vient risquer s'y frayer un chemin, voire même frayer dans ce recoin naturel qui pourrait lui laisser l'occasion d'y déposer quelques alevins. L'eau est claire, limpide, et attend la pluie pour la troubler un peu et venir renforcer un petit ru qui aimerait devenir, lui aussi, plus qu'un ruisseau. Le passant est loin d'avoir les pieds dans l'eau, les carex aussi par la même occasion. Aux abords, la terre s'assèche. Il ne reste plus qu'à aller un peu plus loin,...
Petite rampante qui ne s'agrippe à rien mais qui se recourbe contre les murs pour se multiplier. Des petites nacelles et des inflorescences violettes qui ne ruinent rien, surtout par Rome, et qui préfère la chaleur des murs en profitant du moindre interstice pour se glisser et gentiment coloniser les bords du trottoir afin de l'habiller. Elle ne saigne rien à blanc et apporte du soin à certaines carences qui font choir les dents. Utile dans son inutilisation, elle court les rues, les rocs, les murs avec ses tâches violettes qui n'entachent rien, bien au contraire.
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