Se lever un matin Se rendre compte que tu étais sur le chemîn Une envie de faire du bien Repasser par cette envie fatale de distinguer le bien du mal alors que tu n'y comprends rien. Un peu de reconnaissance et des doutes pour assurer la mise en route. Faillir dans l'hécatombe d'une guerre plurimillénaire, l'homme et son chien se prennent par la main, l'homme et la femme sont sur la route d'une hécatombe, celle d'une guerre qui ne s'est jamais arrêtée et tu avais oublié que tu y étais conviée alors que tu n'aspires qu'à la paix. Un peu de violettes Des pervenches pour faire la fête Tu avais oublié...
Je me rappelle cette présence dans ce jardin où tu exprimais ta souffrance. C'était il y a deux ou trois ans, dans le jardin du château de Châteaudun. L'odeur des buis, de l'absinthe, la vue sur la rue et le plantain. Tu avais du mal à marcher et même si je t'ai aidée, comme je pouvais, sans doute n'était ce pas assez. Aujourd'hui, je comprends cette fatigue et ces douleurs, cette envie de ne pas aller plus loin. Aujourd'hui, je ne me sens pas bien. Et, on verra demain s'il me reste un rien de ta force. Demain, je serai sans doute morte.
Te chérir comme si j'allais passer une main Dans tes cheveux retenir le lin Asperger ta peau de l'eau de Cologne de l'enfance T'aimer comme si nous étions faits pour toujours nous rencontrer T'aimer à chaque fois comme si c'était la première fois Et toujours penser à toi....
Je ne sais silfaut invoquer son père et sa mère pour réussir dans la vie. Mes parents me manquent, d'abord mon père depuis 18 ans, puis ma mère depuis huit mois. Mes gestes et ma tête sont lourds. J'aurais tellement aimé que l'on fasse un point ensemble sur nos vies, sur ce qu'il est possible de faire, comme écrire jusqu'à la fin de mes jours, et sur ce qui est plus compliqué comme se faire éditer. A ce jour, il me manque l'édition dans une maison d'édition. Je ne connais personne et je souhaite publier un livre. Comment s'y prendre si je ne veux pas en rester là ? Dois-je învoquer mes parents...
Aimer un homme, juste un, ne s'en remettre qu'à cet amour qui n'est pas partagé. Elle subit un amour qu'elle a nourri à son insu. L'homme persiste dans son esprit. Elle s'appelle Elise, il s'appelle Eric et peu importe puisqu'ils ne se connaissent pas. Se reconnaitront-ils lorsqu'ils se verront pour la première fois ? Elise ne veut rien d'autre que nourrir cet amour pour écrire des poèmes. Eric ne veut rien. Il ne la connaît même pas. C'est à peine s'il a l'idée de son existence. Elise est un prénom et une adresse sur une enveloppe qu'on lui adresse lorsqu'il dédicace un livre. Oui, parce qu'Eric...
Comment dire que ni on aime, ni on n'aime pas ? J'ai été déçue par cet opus des éditions Inculte. Je m'attendais à un livre plus littéraire. Assurément, ce livre de Daniel Fohr n'est pas de la littérature. Oh, on n'est pas obligés d'en être. C'est une aimable histoire au pays des Iliens. Un dessinateur de BD désabusé débarque sur son île en plein hiver. La chaudière ne fonctionne pas et il va devoir se faire accepter hors saison. Le défi que lui demande de relever le maire : faire une fresque dans la salle des fêtes. Elle devra représenter l'île. Le peintre-narrateur fera une galerie de portraits...
Je l'ai lu en un rien de temps. Ça dure comme un déjeuner de soleil et la danseuse reste accrochée à la mémoire comme elle reste accrochée à la mémoire du narrateur qui est accroché à elle. Elle n'a pas de nom, la danseuse, et c'est peut-être pour ça que l'on a du mal à la saisir, au contraire de ces brefs personnages que l'on saisit tout de suite grâce à leur nom. Patrick Modiano parle de discipline, d'exigence et de coude cassé, le travail de l'écrivain est comparé au travail de la danse Et c'est avec beaucoup de discipline que Modiano écrit le flou des souvenirs du narrateur. Et c'est drôlement...
Je ne sais pas vous mais moi, je ne sais pas quoi penser du dernier Chevillard, La chambre à brouillard. Ne comptez pas sur moi pour vous donner un avis car je n'ai pas réussi à me concentrer sur les 3/4 du livre. A chaque fois que je me fondais dans ma lecture, j'étais directement plongée dans ma vie professionnelle qui est rigoureusement impactée par les livres. Eh oui, je suis plongée dans les livres une bonne partie de la journée. Et voilà t'y pas qu'au détour d'une phrase, c'est justement une partie de ma journée qui se rejouait. Ma vie littéraire importe peu toutefois c'est celle de Chevillard...
Ton hérisson est mort, Éricsson. Le hérisson naïf et globuleux à été surpris par l'air glacé de l'automne. Il ne s'est pas protégé sous un tas de feuilles. Il a gi dans l'herbe avant que je lui trouve sa dernière demeure sous le cerisier, là où les feuilles forment un tas pour se décomposer jusqu'au printemps. La décomposition du hérisson est en marche. Il n'a plus besoin de nature ni de culture. Il n'a plus besoin de rien. Un autre hérisson le remplacera qui viendra manger les escargots, les limaces et les cadavres des oiseaux. Les oiseaux ne viennent plus se nourrir aux mangeoires. Le hérisson...
Où te rencontrer ? Comment aborder cette littérature qui est tienne pour que je trace la mienne ? Je ne suis plus rien, je suis au fond de ce trou qui ne te ressemble pas. Je suis prisonnière de mes habitudes et de mon habitus. Je suis prisonnière de mes envies de plénipotentiaire. Je veux larguer ces amarres qui me contrôlent. Je veux lâcher prise et m'en remettre à un quelconque nouveau chemin. Quelle est ma voie, sinon celle là, celle qui me mène au manuscrit et à la pleine connaissance de mes moyens ?... Serai-je lue ? Serai-je crue ? Serai-je vue ? Je ne veux rien d'autre que me trouver sur...
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