Aimer un homme, juste un, ne s'en remettre qu'à cet amour qui n'est pas partagé. Elle subit un amour qu'elle a nourri à son insu. L'homme persiste dans son esprit. Elle s'appelle Elise, il s'appelle Eric et peu importe puisqu'ils ne se connaissent pas. Se reconnaitront-ils lorsqu'ils se verront pour la première fois ? Elise ne veut rien d'autre que nourrir cet amour pour écrire des poèmes. Eric ne veut rien. Il ne la connaît même pas. C'est à peine s'il a l'idée de son existence. Elise est un prénom et une adresse sur une enveloppe qu'on lui adresse lorsqu'il dédicace un livre. Oui, parce qu'Eric...
Comment vivre ou survivre à une agitation qui ne t'appartient pas ? Aimer le vivant, la petite bête, la plante et limiter les interactions avec les humains. Se retrouver dans un drôle de lit, escamoter un chêne, une envie de chair humaine qui ne ressemble à rien, pas même à un veau. Se contenter du fish, rester selfish. Bientôt la mûre, l'assonance en ure comme : elle avait fière allure... sans il ou il. Elle était propre, selfish et contente d'admirer son ambition : être écrivaine. Repasser la prochaine lessive ? Du propre, on ne fera pas du plat. Se limiter à quelques dégâts : prendre sa douche,...
Utiliser sa date de péremption pour écrire. Ne pas fabuler, prendre le soin d'imaginer. Être là, à l'écoute d'un présent qui ne me veut pas de bien. Revenir sur le lien qui m'unit à une mort, pas la mienne. Être heureuse dans le souvenir de ma mère, aimer son chat qui m'alerte que je suis ici chez moi. S'enquérir d'un système féodal et patriarcal. Ne pas s'installer dans la faiblesse. Rester unie avec soi. Penser à la rose, aux roses qui se déploient penser aux bonnes choses qui se forment, les framboises qui passent du stade de fleurs à fruits grâce au déploiement des bourdons, des syrphes et...
Elise et Elvire sont à la recherche de l'homme qui viendrait les rejoindre. Toutes deux aiment un homme brun, de taille moyenne, de corpulence moyenne, à l'allure moyenne et à l'échelle moyenne. Elles cherchent toutes deux un homme de la middle-class, à l'intelligence moyenne pour ne pas les surclasser. Elise aime l'homme à l'ancolie et à l'iris. Il est séduisant. Elvire aime l'homme à la pivoine. Elise et Elvire aiment des hommes-fleurs. Ils pourraient être des hommes-fruits mais Elise et Elvire sont plus sensibles aux couleurs et aux odeurs qu'aux goûts. Elles n'ont pas envie de goûter, elles...
Se dire tigre et n'être que moustique. Ce bruit irritant qui prend à la gorge. Je suis net, je suis internet, je suis internée dans un parcours de soins qui se trouvent articulés autour de mon Nombril. N'être qu'apparence, singer l'ignorance, reprendre le désir d'être tigresse, lionne et abandonner l'éléphante que je suis. Se retrouver à la lisière d'une rue, cachée dans une jungle de panneaux. Penser à toi, Venceslas et me trouver aussi originale qu'une girafe que l'on imagine hors d'elle parce qu'il pleut et que c'est toujours elle , hormis le cèdre et le baobab, qui est toujours la première...
Qui, d'Elise ou Elvire, s'assiéra à la table du poète ? Elise est poétesse, Elvire écrit des romans. Elise et Elvire sont tout à fait charmantes mais l'une ne peut exister sans l'autre. Elise aime les corps, Elvire aime les têtes. Elise et Elvire aiment les corps des hommes. Elise et Elvire aiment l'Homme mais aussi les êtres vivants. Elise et Elvire offrent cet homme sur un plateau pour qu'il puisse rallumer la flammèche du vivant. Les plantes, les animaux, tout ce cortège que la nature nous donne à profusion. Penser à prendre en photo un pré en pleine pâmoison. J'irai sans doute dire à Elise...
La prime à l'originalité ? A quel fan club dois-je appartenir ?
Moona, la chatte, le chat noir de la plénipotentiaire
Mettre une photo de chat. Soit. Appartiens-je pour autant au fan club des chats ? Au fan club des chats noirs ? Au fan club de ceux qui portent la poisse ? Moona est un chat, soit, enfin plutôt une chatte et elle m'aide à devenir écrivain.e. Peu importe le sexe, ce qui est important, c'est l'auteur.ice. Je suis donc auteur.ice. Enfin scribouillard.e. Suis-je pour autant entré.e dans la chambre à Brouillard ? Qui est ce Brouillard ? Ne dirait-on pas plutôt un Broussard, un type qui sort de la brousse ? Donc, à quel fan club dois-je appartenir...
Si je devais quitter cette atmosphère, cette partie de la sphère qui ne me correspond pas. Je suis unique. Je suis déchue. Je suis ratée paraît-il. Je n'ai jamais rien fait pour me permettre de rêver mieux que ce que je fais déjà. Je suis arrivée à mon maximum. Penses-tu que je puisse revendre mes ressentiments à ceux qui aiment passer par une redoute pour te permettre d'aller comme ils peuvent ? Je ne suis pas passée très loin de la mort. Que me manque-t-il encore ? La vie peut-être que je rate aussi bien que ma future mort qui n'arrivera pas avant une bonne décennie. D'ici là, j'écris. Je suis...
Les menaces envahissent un abri côtier. Qui veut affirmer que je suis une fille ? Eh bien oui, le Reseda n'est pas un gars. C'est juste moi. Jugez en la photographie...
Quel style préférez-vous ? Un Benjamin ? Un Constant ? Un équilibre ? Suis-je nulle en photographie ? Qui éveille les soupçons sur un genre ? Je suis embarquée dans un grande entreprise et tu n'étais pas là, toi le Nicolas egrillard. J'ai juré fidélité à un macho comme mon père. Appréciez maintenant ma misère.
Tous ces gens sans talent qui écument tous les charts, les bas de soi, les bas du riff, les bas, les très bas de la création. Comment peut-on prétendre être artiste quand on n'est pas capable d'avoir la moindre queue d'une idée ? Certains se mouchent avec le col, c'est tout ce que je peux dire pour l'instant. Voir mon travail pillé, mais pas entièrement. Je garde mon travail secret ici, celui d'une artiste qui n'a rien à envier à tout un chacun. Belle personne je suis, belle personne je resterai. Le meilleur viendra encore de moi lorsque j'inventerai une belle plateforme où l'on paiera pour voir...
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